EXERCICIO Nº 33

Posted by Seymour | Posted in literaturaterapia | Posted on 26-04-2010

” El arte, dijo, es parte de la historia particular mucho antes que de la historia del arte propiamente dicha. El arte, dijo, es la historia particular. Es la única historia particular posible. Es la historia particular y es al mismo tiempo la matriz de la historia particular. ¿Y qué es la matriz de la historia particular?, dije. Acto seguido pensé que me respondería: el arte. Y tambien pensé, y ése fue un pensamiento afable, que ya estábamos borrachos y que era hora de volver a casa. Pero mi amigo dijo: la matriz de la historia particular es la historia secreta.

Durante unos instantes me miró con los ojos brillantes. Pensé que la muerte de la india con el cáncer en la encía le había afectado mucho más de lo que en principio creí

¿Y tú te preguntarás qué es la historia secreta?, dijo mi amigo. Pues la historia secreta es aquella que jamás conoceremos, la que vivimos día a día, pensando que vivimos, pensando que lo tenemos todo controlado, pensando que lo que se nos pasa por alto no tiene importancia.  ¡Pero todo tiene importancia, buey! Lo que pasa es que non nos damos cuenta. Creemos que el arte discurre por esta acera y que la vida, nuestra vida, discurre por esta otra, y no nos damos cuenta de que es mentira.

¿Qué hay entre una acera y otra acera ?, me preguntó (…)”

(  Dentista – Roberto Bolaño)


(unha beirarrúa…………(     ∞     )…………..outra beirarrúa. Isto é o que se albisca dende o portal, Seymour, e non hai paso de peóns…. )

Imaxe: Cazadora de astros – Remedios Varo

MIRA (ME) (TE) (NOS) (DEVOS) (OS)

Posted by Seymour | Posted in Xeral | Posted on 19-04-2010

MIRA

Achegueime. Arrastrei os meus tacóns dúas veces máis. Quedei a un furabolos de ti. E aínda así, non viches ren.

Porén, eu vin de máis,  vinme reflectida na túa retina pechada. Vin que xa estaba farta de petar.

(…ás veces, desenfocando, o invisible faise evidente….,  Seymour….)

UTÓPICA (VI)

Posted by Seymour | Posted in utópica | Posted on 11-04-2010

“Cando alguén di que este monte é sagrado un vai pensando que non podía ser outra cousa.

Non ha ser nunca un monte calquera, se cadra porque ningún o é.

Mesmo os pequenos e pacíficos cómaros dos arredores da casiña da aldea teñen  o seu aquel de especial. Pero estes penedos gretados dos cantís do Atlántico….

…inzados de fendas

e feridas….

teñen que selo por forza.

Como non ha ser sagrada esa mestura mineral que tivo a vontade de vir beber no mar salgado e a sensatez de non volver para casa…

Xa tódolos amores foran así… “

(Setesoles deitou toda a beleza desta imaxe no noso paraíso en construcción. Xa temos mar.)

TRES ANOS (+ CATRO DÍAS) = 171 TERAPIAS

Posted by Seymour | Posted in Xeral | Posted on 05-04-2010

Quen o diría, dous anos (+ catro días) de prorroga sobre o tempo inicial previsto para esta terapia. Mira ti, eu que nunca pensei que sería quen de camiñar por estas beiras durante tanto tempo. Pero, velaí está, camiñei. Sempre ao meu paso. Lento, labiríntico, e desleixado. Tropezando coas palabras aquí e acolá. Agarrándome a elas. Asasinándoas ás veces. Querendo aloumiñalas sempre. Sempre tentando coselas ao que cociño no centro dos meus miolos. Tres ou catro veces coido que incluso cheguei a enfiar ben media ducia delas. Pode ser que unha vez ata quedara eu (eu) enfiada nun parágrafo.

Quen o diría, ollando para o carreiro de  pegadas irregulares de liñas rectas  e liñas curvas que ás veces esvaecen durante quilómetros e que durante outros tantos quilómetros volven a aparecer só para debuxar círculos sobre si mesmas, ollando cara aí, mirando para ese autorretrato, o pouso do cansazo (mira ti, quen o diría) sábeme a satisfacción.

Sábeme a….

tempo gañado…

E velaí están, as miñas botas,  xa sei que van desgastadas, e vellas, moi vistas ou pasadas de moda, quizais, pero (que lle queres) a min, agora, é cando máis me gustan. A sola, se non quero, non me illa do chan.

(Paseantes faladores, silenciosos…,  grazas por acompañar.)