OINK , OINK!!!
BEEEE!
BEEEE!!
OINK, OINK, OINK!!!!!
BEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!!!!!!!!!
OINK, OINK, OINK, OINK!!
BEEEEEEE, BEEEEEE, BEEEEEEEE!
OINK!
(Ola, outono… )
- Biiiiiip………. Biiiiiiiiiiip……………..Biiip.
- Biiip, biiiiip, biiiip, … bip....
- Biiiiiiiiiiiiiiiip?
- Bip-bip-bip-bip-bip-bip…. biiip, biip, bip,bip-bip.
-……………………… B i i i i i i i i i i i i i i i i i i i i i i i p !!!!
….. brrrum…..
…. brrrum-brrrum…..
….brrrum…..
….brrrrrumm-brrrrrumm…..
….brrruumm….
brrrrrrruuummm-brrrrrrruuummm !!!!!
Cows over Vitebsk- Marc Chagall
«(…)Ser bobo é uma criatividade e, como toda criação, é difícil (…)»
Clarice Lispector
(…só a beleza salvará ao mundo… )
Muller na area,
fronte ao mar,
debullando o aire que esmaga o seu lombo,
nomeando unha por unha todas as rochas,
dinamitando a base da duna que fica muda fronte á marea,
voz que ispe a caverna do Kraken,
berro que acala tifóns,
resposta completa a quen non pregunta,
nin quere saber,
nunca,
nada.
( nadar o aire, sempre… )
Á velocidade da luz…
máis ou menos…
nun segundo estaría na Lúa…
nun día fóra do sistema solar…
en 70 anos xa non escoitaría nada de ti…
nun 1.000.000 anos observaríate dende unha galaxia achegada…
nuns 13,7 mil millóns de anos os meus ollos só verían as primeiras luces dun universo novo…
Non sei, quizais entón podería volver a ti, exocéntrica, a paso lento, e reconciliarme, contigo, comigo, para sempre. Xamais.
( Seymour, asíneme o parte de faltas, preciso dunhas …pequenas… vacacións. Traereille un souvenir…)
xa vou farta de best sellers(… e aínda así, pouso a meixela sobre os cascallos da miña ira, para escoitar outra vez o teu canto máis lene, e deixo que lambas as miñas chagas, ata a seguinte hecatombe…)
Chove tolemia.
Chove sobre Xénese e Apocalipse.
Chove un sorriso Monalisa.
Chove resignación.
Chove sobre o crebacabezas.
Diluvia.
Todo ten sentido.
Choro. E sei e non sei porqué.
And is it any wonder that the monkey’s confused…
(Can’t you see? It all makes perfect sense…)
» El arte, dijo, es parte de la historia particular mucho antes que de la historia del arte propiamente dicha. El arte, dijo, es la historia particular. Es la única historia particular posible. Es la historia particular y es al mismo tiempo la matriz de la historia particular. ¿Y qué es la matriz de la historia particular?, dije. Acto seguido pensé que me respondería: el arte. Y tambien pensé, y ése fue un pensamiento afable, que ya estábamos borrachos y que era hora de volver a casa. Pero mi amigo dijo: la matriz de la historia particular es la historia secreta.
Durante unos instantes me miró con los ojos brillantes. Pensé que la muerte de la india con el cáncer en la encía le había afectado mucho más de lo que en principio creí
¿Y tú te preguntarás qué es la historia secreta?, dijo mi amigo. Pues la historia secreta es aquella que jamás conoceremos, la que vivimos día a día, pensando que vivimos, pensando que lo tenemos todo controlado, pensando que lo que se nos pasa por alto no tiene importancia. ¡Pero todo tiene importancia, buey! Lo que pasa es que non nos damos cuenta. Creemos que el arte discurre por esta acera y que la vida, nuestra vida, discurre por esta otra, y no nos damos cuenta de que es mentira.
¿Qué hay entre una acera y otra acera ?, me preguntó (…)»
( Dentista – Roberto Bolaño)
(unha beirarrúa…………( ∞ )…………..outra beirarrúa. Isto é o que se albisca dende o portal, Seymour, e non hai paso de peóns…. )
Imaxe: Cazadora de astros – Remedios Varo
